Recorro sendas oscuras y

empedradas, por las tardes.

Un bulto de recuerdos me acompaña

repleto de  de preguntas y señales.

Hay un horizonte lejano

donde las montañas

paren sombras

y un perro a mi lado, husmea, huele

ausencias que presiente.

Esta ciudad cautiva de senderos

me encierra en caminos

directos a soledades.

Yo voy midiendo tiempos,

oteando tempestades.

Fragor de aromas enardece

a  mi inquieto acompañante:

a ras de suelo, él,

yo vigilante.

¿Quién recordará mañana

paseos tan singulares?

Un viejo y su perro,

efímeros como el aire.

Xalapa, Ver. 22 de enero de 2012

Ronda la guerra estas noches, conscripto joven,

destajando trozos de luna en los estanques repletos

de sueños rotos en nuestras sociedades.

Ahi donde anidan arañas inquietas

tejiendo mantos preñados de perlas,

cavan escarabajos las tumbas

que nos esperan,

a ti, a mi, a todos,

los que tenemos miedo

Rodolfo Calderón Vivar 17 octubre de 2011

¿Arguyes que?; saca tu cochillo y corta

Un tajo a la garganta acalla voces

Otro fino y seco desgaja abrazos

Con fuerza otro sesga pisadas

Acuchilla ahora simientes

Despedaza, desangra

Y después destaja pensamientos.

Bienvenido hermano

Eres de los nuestros

Convulsas horas cruzan oscuras sendas

Sobre mi cuerpo extrañamente atado a la

Quietud desbocada por el viento.

No puedo más con esta soledad extraña

Rodeado de amor y compañía extensos

Gira el reloj marcadas horas que bebo

En sorbos amargos que traga mi garganta.

Como una sombra suspendida que pienso

Aparece mi cara reflejada en cruel espejo

Despiadado lago donde mi rostro surcan

Veredas ajadas construidas  por secretos.

Hoy mi casa es tan extensa y triste porque

No tengo ya calores provocados y arrogantes

De hogueras incendiarias calando toda carne.

Quietud soy, acerada espera, sepultura viva

En búsqueda de sangre humedecida y suelta

Sobre dibujados labios abiertos a la entrega.

Hurgado, perdido, con  un tic tac lacerante

tengo la  inquietud insana de partir por esa puerta

para hundirme nuevamente en secreta incertidumbre.

O sea, perderme extendido y vago por la noche.

Escrito por Rodolfo Calderón Vivar. Xalapa, Ver. 10 de septiembre de 2011

Madre, aun tengo ojos pero no puedo verte,
Aniquilado aquí, respirando tierra, yacente.
Dime, madre, dime, ¿es éste mi país, es éste?
¿Es ésta la victoria o la derrota de la muerte?
¿Resucitaré? ¿Volveré a derramar simiente?
¿Saldré de oscuridades a la luz nuevamente?
¿Podré recibir tu bendición en mi frente?
¿Podré levantarme y besar suavemente
A mi pareja exhausta y feliz, sonriente?

Madre ya no tengo voz y quiero hablarte.
Oigo allá arriba, o allá abajo, a la gente.
Ruidos de máquinas, golpes estridentes.
¿Por qué no vinieron antes a verme,
antes de sucederme este accidente?
¿Por qué no leyeron nunca mi mente?
Pensaba entonces en ti, en la mala suerte,
En la tristeza provocada al  contemplarte
Angustiada, contando el dinero, siempre.
Te juro que trabajaba con ahínco, fuerte,
Barrenando esa dura roca, fieramente.
A cambio de ese dinero tan deprimente.
¿Cómo aún así podías, madre, quererme?

Madre, ya no tengo nada y quiero darte
Un poco de alivio y hoy recompensarte.
Estoy ahora en otro túnel, más grande,
Allá a lo lejos hay una Luz; de repente
tengo la esperanza de volver a verte,
Otro día, una vez más, en otra parte…

Qué bueno que no soy el otro,
Para obedecer siempre
sin cuestionar ni levantar
mi voz en tono de protesta.

Qué bueno que no soy el otro,
Ése que arrastra en la mirada, penas,
Y que distante, allá en su marcha,
Sólo es para mí una triste escena.

Qué bueno que no soy el otro,
Para hacer lo menos, acatando normas
Puntualmente y con sutil esmero
Aunque no sea el mundo que yo quiero.

Qué bueno que no soy el otro,
Porque aprendí a convertirme en sombra,
Anónima y gris, sin riesgo ni compromiso
Con el otro que contra la injusticia lucha.

Qué bueno que no soy el otro.
Para simular no ver, ni oír, ni sentir,
A todos aquellos que van unidos
gritando ante el mundo su querella

Qué bueno que no soy el otro
y no ser contado entre las víctimas
de los que van cayendo inertes
por atreverse a defender su tierra.

Qué bueno que no soy el otro,
Porque yo aprendí a mirar al mundo
por una ventana donde mis lágrimas duran
Hasta el límite del cambio del control remoto.

Qué bueno que no soy el otro,
porque la vida me ha enseñado
que a los otros hay que mirarlos
desde un punto de vista distante.

Qué bueno que no soy el otro
Porque sin verlos, avanzo suavemente
Ajeno a la muchedumbre, sin arriesgarme,
Sin lucha alguna, autosuficiente, impecable.

Qué bueno que no soy el otro,
porque todos los valores que preservo:
La libertad, el éxito, la calidad de vida y la belleza,
Me evitan ver al otro situado en el espejo.

Esta ciudad inmensa y rotunda
por cuyas avenidas
avanzan
soledades repletas de
gente,
por cuyos callejones
las historias anónimas trascienden
cada umbral de vida,
cada umbral de muerte.

Donde he aprendido que los minutos
valen
tanto o más que el oro,
que la velocidad no importa,
siempre es tarde…
tarde para vivirla,
tarde para nombrarla.

Entre la piedra y la huella lacustre,
inmensa, ciudad de bruma oxidada,
asida, inmemorial,
al colonial gris de España
que sepultó de Aztlan la senda,
perviven, eco de voces conectadas a
vínculos de cobre que atan
esperanzas
con nudo de culturas,
lo que obliga a la pregunta:
¿Fuimos la aldea global que profetizó
McLuhan o fuimos dialogadores eléctricos
emuladores de Homero?

El último rincón de la bodega proveyó el espanto.
Tiempo de noche. Oscuridad serena. Mala suerte.
Miré su rostro convertido en calma.
Visión sutil. Helada actitud. Mortal gesto.
Nada había que hacer. No estaba ausente.
Una dulce canción se escuchaba entonces
pero no partía de sus labios sino del aire.
Mis pasos se alejaron de su imagen, tuve miedo
“Aléjate de mí, no soy tu amigo”, dije en vano,
clavada quedaría en mis pupilas para siempre.
Impregnación. Loca atadura. Fatal recuerdo.

Vino la mujer a repetirme
palabras envueltas en la senda del deseo.
Xalapa dormía su resplandor antiguo
reposando bajo el Cofre sus respiros.
Sus calles empinadas repetían
el coro de los ruidos de la gente
y yo aquí, mirando su pecho
que subía y bajaba descubierto,
oía a la mujer, como quien escucha
el mar ancestral y repetido
en la oquedad misteriosa
de las caracolas.

Bebamos, le dije,
el vino pegajoso de tu sexo
embriagador y placentero
en cáliz compartido
de las bocas,
nuestras bocas.
Bebamos, me dijo,
pero descríbeme tu sed
y tu desierto,
muéstrame tus arenas
y yo mis oasis repletos.
Cerramos, como en un libro,
las páginas adversas
de nuestros cuerpos.
Derretimos nuestras historias
en una sola noche
empapada de silencios.
Y al despertar,
el eco de la madrugada
sopló la ruda ventisca
del arrepentimiento.
¡Ay, Xalapa, Xalapa!
Devuélveme esa palabras
perdidas en mi lecho seco.